Primavera ‘chegou’ e com ela o meu amor. (parafraseando Los Hermanos)

Botticelli - Primavera

Eis que surgem passarinhos cantando em la menor debaixo de um sol maior…
Frutos mais gostosos da estação surgem nos topos de vistosas arvores que protegem estes frutos de mãos, mas não de bicos trovadores.
Cidades cinzas ganham cores e as cores ganham telas, que ganham casas tristes, que refletem a alma da menina nova que ainda não projetou seu futuro e da velha senhora que já alçou este futuro não traçado!
Aniversários são estabelecidos na contagem da primavera. Assim existe a felicidade de contar os anos…
Alguns passaros enamorados pela estação das flores beijam todas aquelas que conseguem seduzi-los entre um vôo, um banho na fonte ou um cantarolar para as nuvens fofas e macias daquela rua/céu que eles transitam numa rotina invejável.
As ruas ganham perfumes e aromas que despertam paixões adormecidas, e as lembranças do dia em que ainda se tinha esperança. Estas fragrâncias oriunda das flores ganham potes e presentes, e estes presentes ganham forma e de tal forma, a sedução e o amor.
Olhares são renovados e tornam-se intencionais…histórias inacabadas ganham diversos finais.
Tudo começa a fazer sentido. Amores passam a ser correspondidos…
Borboletas imitam passaros, em libras, numa linguagem visual… novas estampas tornam a estação ainda mais artistica.

Arte e amor, relação primaveril. Ah, que venha a primavera!

(Grande pausa do pensador)

Bem-me-quer, mal-me-quer. E a pétala é gentilmente arrancada da pefumada flor, arrancada de jardins apaixonantes por apaixonados amantes.
Bem-me-quer, mal-me-quer. Indecisão de quem já sabe o que quer.
Bem-me-quer, mal-me-quer, bem te quero e quero me queira bem também.
Bem-me-quer, esperanço. Mal-me-quer, des-espero.
Bem me queira em teus sonhos, me procure com teus olhos, me acaricie com teus poemas.
Bem me queira em teus prazeres, pois bem te quero em meus dizeres.
Bem-me-quer, mal-me-quer. Eu já escolhi a pétala final, mas a sua decisão é fundamental.
Bem-me-quer é o que diz a flor e o sol que a ilumina, que diferentemente a ilumina ao se pôr.
Bem-me-quer é escolha, decisão, sina. Mal-me-quer pode ser real, mas apelo ao ideal: bem me queira, meu bem.
Tem flor que tem mais pétalas e mais cores, para iludir um tanto mais, para eu te querer com mais fervor e um tanto mais também.
E assim eu sigo e peço que bem me queira também.
Me queira bem, e assim me queira como te quero. Bem-me-quer? Ou só eu te quero?
Bem-te-quero. E só te quero.
Assim te espero… até cair a última pétala desta linda flor, e até que nasçam muitas outras para re-começar o ciclo… o ciclo do amor!

Eu ocupo minha mente com livros, músicas, estudo e pesquisa.
Eu ocupo minhas mãos com artesanato, luvas, e agora com a caneta…
Eu ocupo meus olhos com imagens, filmes e óculos.
Eu ocupo meu tempo com trabalho, atividades e passeios.
Eu ocupo meus pés com caminhadas, com chinelos e pantufas.
Eu ocupo meu sorriso com piadas, dentistas e eventos sociais.
Eu ocupo minha saudade com minha cachorrinha, festas e família.
Ocupo o luar com teorias e fotografias.
Ocupo meus abraços com crianças, travesseiros e pelúcias.
Ocupo minha espera no ponto de ônibus, na fila do mercado e no decorrer dos aniversários.
Ocupo minhas palavras no blog, nos cadernos e nas cartas sem destinatário .
Ocupo meus beijos nos batons e papéis que o limpam de minha boca.
Ocupo meu sentimentalismo com surpresas presenteadas e relacionamentos alheios.
Ocupo minhas histórias com as do passado e com as inventadas.
Ocupo meus anseios com dívidas e projetos a longo prazo.
Ocupo minhas culpas no chocolate ou no dinheiro/tempo desperdiçado com lagrimas vãs.
Ocupo minha ansiedade nas compras ou nos excessos de planejamento.
Estou ocupada demais tentando me ocupar!
Ocupo e me culpo por estar ocupada demais para tentar amar.
Enquanto o amor ocupa-se apenas em me preencher e apenas em ocupar-me por completo.

O vento sopra fazendo barulho… assobiando. A porta range, abrindo e fechando, cantando e dançando pelo ritmo do vento.
Casais apaixonados beijam-se na praça central, fazendo estalos ao juntar labios sedentos pelo outro. Casais jovens, adultos e casais maduros.
O cachorro late e corre atrás do carro que também corre. Mas parado, cansado, ele continua a latir.
O caminhão buzina quando entra no túnel, e o eco intimida os transeuntes que seguem seu rumo.
O guarda apita para acabar com a bagunça de crianças que assustam as senhoras, usando estalinhos e cornetas. As senhoras se assustam, e gritam “ai”… e dão sermões.
A passeata passa em protesto por alguma coisa, mas não sei do que, pois todos falam junto. É confuso.
Um passarinho pousado no fio deve estar cantarolando o amor pelas flores, mas não sei, pois não consigo ouvi-lo. Mas se ele estiver calado, que triste seria.
Existe uma feira logo no fim da rua, hoje é dia disso: “moça bonita não paga, mas também não leva”. O mundo está perdido sem os cavalheiros que pagam a conta.
Um bebê chora, e a mãe de primeira viagem em vão tenta acalma-lo. É o dentinho que está nascendo, mas ela acha que é fome, manha ou dor de barriga. E ele chora.
A vizinha apaixonada (só pode), curte músicas na vitrola da vozinha já falecida, e como num ritual, dança em frente ao espelho que fica de costas pra janela.
E no meio disso tudo, não encontro o meu silencio para escrever.

De bolinha,
listrado
de bichinho
ou de florzinha.

com laço de fita,
alças, calças
e descalças ou calçadas
de meia soquete,
sapatilha ou pantufa.

pijama colorido,
florido,
estampado,
discreto,
branco,
de renda.

vestido,
shortinho,
saia ou calça.
de frio, calor,
dependendo da animação,
agitação e humor.

pijama de veludo,
algodão,
cetim ou
um bem felpudo.

de botão, com zíper,
do catálogo
ou remendado,
customizado
e até emprestado.

conjuntinho,
com toquinha,
peça única,
tipo camisetão
ou camisola.

pijama com coca
e brigadeiro,
com musica e companhia,
pelucia e travesseiro.

Ponha o seu pijama
que a festa já está pronta!

Sombras impalpaveis, inquietas, insuportaveis.
Sombras que me seguem e me regam de inseguranças nos inseguros passos meus.
Sombras aflitas de um ritual ofegante e quieto que é a minha rotina.
Ah, lembro das minhas botinas… tão gastas pelos passos dados em sombras que grudam nos meus pés. Mania de perseguição de mim mesma. As botinas estão sujas e as sombras que são maiores que eu não desgrudam. Um passo em falso e elas ainda estão la. Passos sombrios em sombras que moldam meu corpo, sombra irreal do que tão real eu tento ser. Silhuetas são sombras, mas nem todas as sombras são silhuetas, nem todas as silhuetas são de pessoas, nem todas essas quase pessoas são meus amigos.
Nas minhas noites de insonia, as sombras que me perseguem não tem forma nem tom. Sombras escondidas em meio a escuridão, e acender a luz não basta, pois revelam o que ja sei. Sombras que desenham a inquietude da minha alma. Sombras que escondem abismos. Sombra que me expõe. Sombra que me esclarece no clarão que a escuridão me causa em meus pensamentos…

mais que uma tentativa de definição.

- extra (acréscimo, ir além)
- art (arte! xD)
- raro (que não tem em abundancia, mas é abundante!)
- id (id, ego e superego… o id é o prazer do individuo, é inconsciente)
- in (tradução de ‘em’ – ou negação, se prefixo – primeiro passo para criar algo negar o que existe!)
- ar (indispensável, composição boa pra todos… etc etc…)
- rio (pq a água do rio sempre se renova… e todo o conceito que se pode ter em cima disso, além dele ter em sua grafia o “ri”, do verbo ser bem humorado!)

* EXTRAORDINÁRIO – algumas pessoas assim o são, e minha mão sabe contá-los!

“Graças a Deus pelo seu dom indescritível!” II Co 9:15

Eu tenho pressa a beça. Ai ai meu Deus, alô e adeus.. é tarde, é tarde, é tarde… (Coelho – Alice no País das Maravilhas)

Tempo, tiempo…
Os anos passam e as horas não, os dias são lentos e os minutos imperceptiveis. Rotinas e trivialidades burlam a vida mas não o relógio. Sensações adversas advertem sentimentos de fôlego. Suar os olhos já não comovem os tilintares dos ponteiros incisivos dos relógios antigos e de corda. Os antigos são os que me mostram que envelheci junto. Ou seriam os novos, digitais e cheios de coisas que não sei mexer?! Não importa, a hora marcada é a mesma, e a vida que passa também, na mesmice da vida que se passa e que passa. Assim passo por ela sem pestanejar, sem pensar, sem pelejar…
O tic-tac soa, marcando o tempo que ja passou e o tempo que me resta. Mas não ha tempo sobrando nesse quê de vida que eu tenho. “Há tempo pra tudo debaixo do céu”, mas se eu não tenho projetos nem paixões, que tudo vem a ser?! Mexo os pauzinhos e procuro entender a essencia do tempo, que corre novo como o rio, inquieto e constante, que ja passou e renovou as águas, um rio que já não é mais o mesmo rio que molhou os pés de Sidarta, sendo que este já não é mais o mesmo rio que falo.
Tempo que passa.
Rio que passa.
Vida que passa.
Eu passo.
Já passei nesses minutos que escrevo.
Mas olha, posso passar do meu jeito, afinal a vida é minha. Então, passo adiante e me recuso a viver essa vida apática e tudo o que ela tem trazido pra mim: Também passo a chance de não reviver o passado sem necessariamente viver nele; pois a saudade é uma pré-disposição de amar pra sempre. Passo não me apaixonar, nossa, passo mesmo! Passo não me entregar às pessoas e a mim mesma. Passo não ter a oportunidade de renovar meu sorriso. Passo não sonhar. Passo a vida sem o tal do simbolismo vermelho. Passo as conversas dos que murmuram. Passo a quem não me permite viver. Passo não ter uma missão. Passo não ser servo. Passo a vida que me é trivial, sem cor, murcha e seca.
Assim… passo a gostar mais de viver sem deixar a vida simplesmente passar.
Mexerei no relógio e ganharei tempo pra mudar tudo isso… Antes que a vida realmente passe.